Une ville proche d’Asgard, Norvège, 30 mai 2006

Hagen traînait des pieds et n’avait pas besoin des coups d’œil agacés que Syd jetait régulièrement par-dessus son épaule dans sa direction pour en prendre conscience. Et quand bien même ? Tout le monde n’était pas comme les Mizar, empressés – d’aucuns rajouteraient « trop » – dans l’accomplissement de leur devoir envers leur clan d’abord, envers Asgard ensuite. Devoir… Le mot tirait une grimace au Guerrier Divin à chaque fois que le sujet s’invitait dans les discussions entre les nobles d’Asgard, c’est à dire une peu trop souvent à son goût au cours de la dernière décennie. Il n’était encore qu’un enfant lorsque son père lui en avait parlé pour la première fois, avec une gravité qui l’avait impressionné assez durablement pour qu’encore aujourd’hui, il lui semblât entendre sa voix lorsque l’un ou l’autre de ses pairs y faisait allusion.

Il en avait détesté le principe dès le début alors même qu’il était encore trop jeune pour en saisir tous les détails. Son père et sa mère s’aimaient tendrement ; élevé dans leur amour, la simple idée que l’un ou l’autre aurait pu briser cette belle harmonie dans le seul but d’honorer leur devoir envers Asgard le révulsait ; il demeurait d’ailleurs à ce jour encore persuadé qu’ils s’en étaient abstenus. Après tout, n’était-il pas né ? Cela avait suffi à ses parents, certainement. Quant au fait qu’il fût le seul héritier de son clan, il s’en trouvait plus pour l’envier que pour désapprouver cette situation et pour cause : lorsque ses parents ne seraient plus là – plaise aux Dieux que ce fût le plus tard possible ! – aucun conflit de succession n’entacherait le nom des Merak.

Et après ?

Il n’y avait pas d’après. Aussi amère fût cette vérité, aucune autre existait à laquelle il aurait pu se raccrocher. Il trouvait cette situation infiniment injuste : Freyja et lui s’aimaient ! Au sein de la noblesse asgardienne, rares étaient les mariages qui ne fussent pas arrangés, encore aujourd’hui. Le risque de consanguinité était devenu tel qu’il s’avérait indispensable de prendre toutes les précautions, considérant par ailleurs le trop faible nombre de naissances au sein de l’enclave norvégienne.

Ensemble, ils avaient consenti tous les efforts possibles et imaginables, sans succès à ce jour. Pas même l’embryon d’un. Il grimaça de nouveau avec cette fois l’envie de se mettre des gifles. Ce genre d’humour douteux ne lui ressemblait guère mais à son corps défendant, il commençait à comprendre ceux qui en usaient et en abusaient, et qui se trouvaient dans la même situation que lui depuis plus longtemps encore. Ce n’était pas pour autant une raison de devenir comme eux !

« Allons, dépêche-toi un peu… »

Cette fois Syd avait laissé partir les autres devant et l’attendait, ses prunelles couleur de jade empreintes de suspicion.

« Tu n’envisages pas de nous faire faux bond, n’est-ce pas ?

— Si, répondit Hagen avec franchise. Mais je sais aussi que je n’ai pas le choix.

— A la bonne heure ! S’exclama le Guerrier Divin de Zêta en lui assénant une claque sur l’épaule. Tu verras, ce n’est pas si terrible, rit-il encore. Au contraire ! De toutes nos obligations envers Asgard, c’est sans doute celle qui est la moins désagréable. »

Parle pour toi, songea Hagen en emboîtant le pas de son pair désormais de bien meilleur humeur, et ils parvinrent bientôt à l’entrée du quartier recherché. Là les attendaient trois ou quatre de leurs semblables, des nobles encore jeunes, héritiers probables ou potentiels de leur clan. Parmi eux, Sigmund, le cadet de Siegfried qui arborait un niveau d’enthousiasme similaire au sien, à savoir proche du néant.

« Je déteste ce genre de « sorties », lui confia le deuxième né des Dubhe lorsqu’il accorda son pas au sien, surtout… comme ça. En groupe.

— C’est plus facile, suggéra Hagen.

— Ça n’en est pas moins sordide. »

Les deux établissements se faisaient face dans la rue déserte. La neige, totalement inattendue à cette période de l’année, était tombée en abondance l’avant-veille, sa blancheur recouvrant la route et les trottoirs d’un manteau moutonneux que nul n’avait osé fouler.

Le bâtiment de gauche n’avait pas décroché ses guirlandes de Noël qui clignotaient avec un entrain fatigué, témoignant de l’activité de l’établissement quand celui de l’autre côté de la rue avait conservé ses rideaux baissés. Lorsque l’un était ouvert, l’autre ne l’était jamais et inversement. C’était mieux ainsi. Cela évitait les rencontres malencontreuses et les querelles inutiles une fois leurs visiteurs revenus dans leurs foyers.

Le tintement des bouteilles, les rires hauts perchés et une chaleur de fournaise leur sautèrent au visage dès qu’ils eurent passé le seuil, tapant leurs bottes sur un vaste paillasson, se débarrassant de leurs gants et de leurs manteaux. A peine s’ils eurent le temps de prêter attention à l’aréopage d’adolescentes qui s’empressèrent autour d’eux pour les délester de tout ce qui les encombrait ; déjà une table était débarrassée à leur attention tandis que la tenancière des lieux, une solide Norvégienne aux cheveux blonds et courts, aussi grande que la plupart d’entre eux et aussi massive pour certains, les accueillait avec un large sourire empreint de chaleur :

« Votre place habituelle ! Ah, je vois que nous avons de nouveaux invités ? Allons, installez-vous. Rajouta-t-elle avec un clin d’œil et un ton plus bas. Et ne vous inquiétez de rien, d’accord ? »

Malgré lui, Hagen se surprit à sourire en retour à celle que tout le monde appelait Varla et qui tenait depuis plus de trente ans la maison des Mères d’Asgard.

En d’autres lieux, et sans doute d’autres temps, le lieu aurait été qualifié de bordel et Varla de mère maquerelle. Il n’en était rien. D’abord, il n’était pas question d’argent. Bien sûr, les consommations participaient du budget des lieux mais l’essentiel était abondé par Asgard elle-même. Ensuite, il n’était pas non plus question de prostitution. Les filles, toutes âgées de moins de trente ans et confirmées comme fertiles, étaient là de leur plein gré et le choix de leur partenaire d’un soir voire plusieurs était le leur, exclusivement. Elles pouvaient aborder, bavarder, accepter ou refuser. Nul ne les contraignait et il ne serait venu à l’esprit d’aucun des hommes présents dans la salle d’envisager ne serait-ce qu’une seule seconde qu’il pût en être autrement. Enfin, il n’était pas question de récréation mais plutôt de procréation. En ce lieu, deux objectifs : assurer sa descendance pour les uns, assurer son avenir pour les autres. Un accord librement établi et consenti par toutes les parties lorsqu’à la fin des années soixante-dix, Varla, qui avait donné naissance à cinq enfants asgardiens pour autant de pères différents et reconnaissants, avait proposé au souverain de l’époque d’organiser un peu mieux les choses au moment où ces conceptions alors clandestines se destinaient à devenir la norme au sein d’un peuple où les enfants ne naissaient plus en nombre suffisant pour garantir à terme et avec le moins de consanguinité possible le renouvellement des générations.

Un tonneau de bière accompagné de ses chopes se matérialisa au centre de la table, en même temps que plusieurs filles, plus âgées que celles qui les avaient accueillis. Heureusement ! Constata Hagen, soulagé. Il avait entendu beaucoup de choses au sujet des Mères d’Asgard, et plus précisément tout et son contraire et bien que ce fût là sa deuxième visite, il n’en avait toujours pas élucidé tous les mystères. Et parmi ceux-ci, l’origine des femmes qui leur proposaient leurs services de génitrices. Toutes n’étaient pas scandinaves, c’était un fait établi. Alors d’où venaient-elles ? Comment avaient-elles atterri en ces lieux ? Qui les recrutait ? Les convainquait ?

« Bonsoir ?

— … Nous nous connaissons ? »

Il ne l’avait pas vue arriver et lorsqu’il tourna la tête pour répondre machinalement à sa salutation, il la trouva assise sur un tabouret derrière lui, assez proche pour qu’il sentît son parfum.

« Je n’ai pas du vous faire si bonne impression que je l’imaginais, la dernière fois, rit-elle sans sembler se formaliser de sa circonspection. Je suis Liv. Vous ne vous rappelez pas ? »

Liv… Oui, bien sûr !

« Je suis désolé, fit Hagen, confus. Et, si, je me rappelle de vous. Simplement, ça fait longtemps et…

— et déjà la première fois, vous n’étiez pas ravi d’être ici.

— Ça se voit tant que ça ?

— Oh oui ! » Et la jeune fille de s’esclaffer de nouveau, avec toutefois une gentillesse telle que le Guerrier Divin sentit sa défiance initiale fondre comme neige au soleil. Comment avait-il pu l’oublier ? Avec ses longues tresses d’un blond si clair qu’il paraissait blanc sous la lumière, ses grands yeux d’un bleu limpide et son sourire qui découvrait des dents dont l’émail lui faisait penser aux perles qu’on trouvait à l’occasion dans les huîtres au large des côtes, elle ressemblait…

A Freyja.

Il se figea, tandis que ses voisins de table saluaient Liv à leur tour et qu’elle répondait gracieusement à leurs mots et à leurs questions. S’il était venu – et revenu – c’était aussi parce que sa femme le lui avait demandé. A plusieurs reprises et si souvent qu’il avait fini par céder une première fois après des mois d’un travail de sape de sa part qui avait su porter ses fruits malgré les refus obstinés qu’il lui avait opposés. Freya avait cependant toujours été la voix de la raison dans leur couple : cet enfant qu’elle ne pouvait lui donner, il devait aller le chercher ailleurs, pour le bien de son clan. « Qu’au moins l’un de nous deux ait la chance de voir sa famille lui survivre », avait-elle argumenté à travers les larmes qu’elle peinait toujours à retenir lorsque la réalité de leur situation s’imposait à elle. « Peu m’importe sa provenance : j’élèverai cet enfant comme s’il était le nôtre, puisqu’il sera le tien ».

Et parce que Hagen savait qu’elle avait foi en chacun des mots qu’elle prononçait et qu’elle aurait préféré mourir plutôt que de ne pas honorer son serment, il avait fini par céder, rappelé de son côté à son devoir par ses parents qui se faisaient vieux et désespéraient à l’idée de mourir sans la garantie de voir le nom des Merak perdurer. L’expérience de certains de ses alter ego, dont Syd de Mizar qui s’enorgueillissait officiellement de deux fils et d’une fille, avait fait le reste. Allons, comme disait Syd, ce ne devait pas être si terrible, n’est-ce pas ?

Mais tout de même : avait-il vraiment besoin d’un sosie de son épouse ?

« Je suis heureuse que vous soyez revenu, lui confia Liv, délaissant les autres Asgardiens qui, avec force regards et sourires entendus à l’égard de Hagen, avaient reporté leur attention sur les autres femmes. Que diriez-vous si je vous proposais de nous isoler loin de tout ce boucan ? »

La proposition est claire, nette et sans ambiguïté. Au moins Liv ne s’embarrassait-elle pas de ronds-de-jambe qu’Hagen aurait par ailleurs trouvés incongrus au regard de ce qui motivait leur présence ici, à tous les deux. Pourtant, il hésitait encore. Elle était si semblable à Freyja ! Il n’était pas sûr d’être un bon choix pour cette fille. S’il commençait à s’attacher à elle, ou pire, elle à lui, cela pouvait… risquait…

Il ne dut qu’à sa nature de Guerrier Divin de ne pas sursauter lorsqu’il sentit sa main sur le haut de sa cuisse.

« Tout va bien se passer, murmura-t-elle à son oreille. Et si je suis là ce soir, c’est parce que mon cycle est favorable. Avec un peu de chance, il ne sera pas utile que nous nous revoyions. Cela te rassure-t-il ? »

Hagen savait comment les choses étaient censées se dérouler. La fille tombait enceinte et à partir de cet instant, entrait dans le cercle très fermé des Mères. Varla l’installait dans l’un des appartements doté de tout le confort que quiconque pouvait souhaiter, dans les étages au-dessus de la grande salle ; les neuf mois de grossesse se déroulaient là, rythmés par les suivis médicaux – eux aussi pris en charge par Asgard – et surveillés par Varla elle-même qui mettait un point d’honneur à ce que les engagements pris auprès du géniteur fussent respectés à la lettre. Au moment de l’accouchement, le père était informé et lorsque tout allait bien, il venait récupérer son enfant puis repartait en Asgard. Quant à celle qui l’avait mis au monde, elle se voyait gratifier d’une pension assez confortable pour vivre le restant de ses jours sans travailler. Gagnant, gagnant lui avait toujours affirmé Syd. Tout était simple. Trop simple.

« Tu as déjà eu des enfants ? Demanda-t-il abruptement.

— Tu veux dire… avec des Asgardiens ? Non bien entendu, quelle question ! » Elle eut un charmant sourire ; il se surprit à espérer qu’elle ne le considérât pas comme un idiot parce qu’il n’avait pas réfléchi.

« Oui, évidemment. Excuse-moi, je crois que je suis un peu… nerveux.

— Hum… Je vois ça. Mais il semblerait que cela puisse s’arranger rapidement. »

La main baladeuse était remontée jusqu’à son aine et s’arrondissait à présent autour de ses bourses, les massant avec douceur et dextérité mêlées. De l’expérience des pensionnaires de l’établissement, il avait aussi entendu parler sans être en mesure de se l’expliquer puisque leur seul objectif étant de tomber enceintes, leur temps de présence à l’accueil de la Maison des Mères était de fait limité. Il n’était toutefois pas certain d’avoir envie de savoir. Ni d’en être capable d’ailleurs, alors que son pantalon commençait à devenir inconfortable.

« Suis-moi. » Et Liv de se lever, tout en lui tendant la main. Un instant, Hagen eut peur que Syd, dont la discrétion était tout sauf légendaire, fît remarquer son départ à leurs camarades. Il n’en fut rien, trop occupé qu’il était à entreprendre celle dont il avait décidé qu’elle serait la mère de son quatrième enfant.

Louvoyant entre les tables, ils gravirent l’escalier jusqu’au premier étage qui s’ouvrait sur un couloir large et bien éclairé, au sol couvert d’une épaisse moquette blanc cassé. Le contraste était saisissant entre ce qui s’apparentait en haut à un hôtel de luxe selon l’idée qu’il s’en faisait et en bas à une taverne tout droit sortie d’une ère médiévale.

Elle lui avait pris la main et il la suivit docilement jusqu’à sa chambre, l’avant-dernière sur la gauche, au bout du couloir. Il n’entendait rien en provenance des pièces voisines et les sons remontant du rez-de-chaussée étaient étouffés, comme issus d’un lieu lointain et sans rapport avec la vaste pièce décorée en un camaïeu de couleurs grèges aussi sereines que son hôte qui pour l’heure enroulait ses bras autour de son cou après avoir ôté ses chaussures.

« Nous ne sommes pas pressés, lui dit-elle tout en passant et repassant ses doigts dans les longues mèches dorées que Hagen portait librement sur ses épaules. J’espère cependant que je te donnerai envie de rester assez longtemps avec moi cette nuit.

— Et si… – il s’en voulut de poser une telle question dans un tel moment mais il n’était pas sûr d’être capable de quoi que ce fût s’il s’en abstenait – … ça ne fonctionne pas ?

— Tu reviendras. Et moi je t’attendrai. Toi et aucun autre, sauf si tu me libères.

— Te libérer ? – Il ouvrit de grands yeux – mais je ne te possède pas !

— C’est une façon de parler. »

D’un doigt mutin, elle redessina son nez, puis ses lèvres, et enfin l’échancrure entre les premiers boutons ouverts de sa chemise, tirant un frisson au Guerrier Divin lorsqu’il sentit son ongle riper contre son sternum.

« A partir du moment où nous choisissons de concevoir ensemble, mon ventre t’appartient pour garantir que l’enfant qu’il portera sera bien le tien. Mais si cela ne marche pas, s’il s’avère que tu es stérile, alors tu devras me libérer pour qu’un autre puisse engendrer. »

S’il s’avère que tu es stérile. Finalement, il aurait peut-être mieux fait de se taire.

« Il n’y a… toutefois… aucune raison… qu’on en arrive…. là. »

Le dernier bouton de sa braguette céda sous les doigts agiles de Liv qui se refermèrent sur son sexe. Il ne s’était pas rendu compte qu’il bandait autant malgré les pensées peu réjouissantes qui tournoyaient sous son crâne et une fois encore, se demanda si cette satanée ressemblance avec Freyja avait quoi que ce fût à y voir avant de réaliser qu’elle n’était plus si évidente. Au fond des yeux pourtant toujours aussi limpides, nulle trace de cette pureté qui caractérisait le regard de son épouse. Au contraire : il y découvrit une luxure à laquelle il ne s’était pas attendu mais qui inexplicablement le soulagea. Non, il ne ferait pas l’amour à cette femme parce qu’elle n’était pas, et ne serait jamais sa femme. Tout ne serait affaire entre eux que de coït, d’échanges de fluides et d’excitation purement charnelle destinée à accomplir un devoir qui, dans le fond, n’aurait de cesse de le rebuter, quelle qu’en fût l’issue.

Aussi, lorsqu’il posa ses mains sur les seins lourds et chauds de Liv, lorsqu’il prit sa langue dans sa bouche tandis qu’elle s’enroulait autour de lui, lorsqu’il la pénétra une première fois, lui arrachant un gémissement, il cessa de réfléchir pour laisser ses instincts prendre le dessus.

Après tout, on ne lui demandait rien d’autre.

Asgard, Norvège, 30 mai 2006

« Pourquoi ce soir ?

— Parce que quitte à souffrir, autant ne pas lésiner ? »

Hilda dut se mordre les lèvres pour s’empêcher de pouffer mais le rire de sa sœur qui retentit le premier l’autorisa à l’imiter, fût-ce avec le cœur serré. Ma douce Freyja… Elle lissa dans le creux de sa paume la longue chevelure de sa cadette qu’elle achevait de brosser ; elle en avait défait chaque nœud, s’efforçant d’ignorer les plaintes que Freyja laissait parfois échapper d’entre ses dents serrées et se trouvait à présent sur le point de la diviser en trois parties égales. Freyja profitait de sa présence pour offrir à ses cheveux – auxquels elle tenait comme à la prunelle de ses yeux – des soins dont elle les privait trop souvent ces derniers temps, par manque de temps ou par manque d’envie. C’était aussi un moment privilégié ; depuis toujours Hilda adorait jouer avec la chevelure de sa sœur et lorsqu’elles se retrouvaient ensemble de la sorte, temporairement délestées de leurs titres, noms et autres obligations, elles redevenaient les deux petites filles dont la vie heureuse et insouciante n’était plus qu’un lointain souvenir. Rien alors n’était compliqué, songea Hilda en tressant un ruban de soie blanche au milieu des mèches blondes. Freyja en avait eu l’idée ; son aînée avait choisi la couleur. Comme avant.

Le feu crépitait dans la cheminée du salon. La demeure de Freyja et de Hagen, érigée à la lisière de la cité et en bordure des bois était l’une des rares à s’enorgueillir d’un étage et d’un double foyer lequel, couplé aux sources d’eau chaude qui serpentaient sous la maison, garantissait à leurs habitants une atmosphère douce et confortable, quelle que fût la saison. Hilda aimait s’y rendre ; l’empreinte de sa sœur était partout, doublée de celle plus discrète de son mari mais tout aussi bienveillante. Elle se sentait à l’abri dans leur foyer, momentanément délivrée d’une charge qu’elle trouvait plus pesante chaque jour et le quittait toujours avec un pincement au cœur, qui se dissipait lorsqu’elle se rappelait qu’elle pouvait y revenir aussi souvent qu’elle le souhaitait.

« Tu aurais du garder ton mari auprès de toi ce soir, gronda Hilda affectueusement. Tu as travaillé toute la journée à mes côtés et tu dois être fatiguée : Hagen saurait te réconforter.

— Hum… Je ne sais pas comment je dois prendre cette remarque  : suis-je donc si insupportable que tu n’aies pas envie de m’entendre me plaindre ?

— Si c’était le cas, alors que dire de moi !

— Je ne sais pas… Et si on demandait à Siegfried ?

— Méchante ! »

Et les deux femmes de rire comme des adolescentes avant que Freyja reprît :

« C’est vrai, tu as raison, je suis méchante : pauvre Siegfried. Il me fait de la peine, tu sais.

— C’est son problème : j’ai toujours été claire avec lui. Il est mon ami et ne sera jamais rien de plus.

— Pourtant, tu pourrais tomber plus mal : il est bel homme, aimable, cultivé, riche, honnête et courageux. Un vrai prince charmant comme on n’en fait plus !

— Mais peut-être que ce n’est pas pas d’un prince charmant dont je rêve.

— Ah oui, c’est vrai : toi, ce sont plutôt les mauvais garçons.

— … C’est de l’histoire ancienne.

— Tu crois que ça aurait pu marcher, entre vous ? »

Hilda suspendit son geste, enroulant et déroulant distraitement le ruban de soie autour de son index et de son majeur. Cette question, elle se l’était posée mille fois. Sans jamais y trouver une réponse satisfaisante, comprendre une réponse qui aurait pu lui laisser entrevoir la moindre petite chance.

« Non, répondit-elle après un silence, tout en reprenant son ouvrage.

— Dommage. Je me demande ce que ça ferait d’avoir un beau-frère Grand Pope du Sanctuaire.

— Petite impertinente !

— Aïe ! »

Malicieuse, Hilda avait serré un peu fort le tissu, tiraillant au passage quelques cheveux, un geste tout à fait illégal qui lui valut un coup d’œil faussement courroucé de sa cadette dans le miroir qui leur faisait face.

« Enfin, si ce n’est qu’une question de mauvais garçons, j’ai ce qu’il te faut.

— A savoir ?

— Albérich de Megrez.

— Mais veux-tu te taire, oui ?

— Eh bien quoi ? Il est intelligent mais retors, riche mais avide, beau mais petit et… arrête, arrête ! »

Riant aux éclats, Freyja tomba à bas de son tabouret, sa sœur à califourchon sur elle en train de lui prodiguer force chatouilles avec une précision qui faisait supplier sa cadette tout en lui tirant des larmes d’hilarité. A force de se débattre cependant, Freyja réussit à la repousser et elles retombèrent le dos, essoufflées, tête contre tête sur l’épais tapis qui recouvrait le parquet.

Un silence tranquille s’installa dans le salon, rythmé par les chuintements des bûches qui sifflaient tout en se consumant.

« Freyja, le problème ne vient peut-être pas de toi, tu sais.

— Si.

— Qu’en sais-tu ? Es-tu seulement allée à la maison des Pères ?

— Et toi ? Tu l’as fait ?

— Non.

— Alors tu ne peux pas être plus sûre que moi dans ce cas.

— …

— Hilda ? Oh. Non… ! »

Se dressant sur un coude, Freya contempla sa sœur qui gardait les yeux rivés sur les poutres du plafond.

« Ça n’a pas marché, expliqua celle-ci sourdement. Pourtant, j’avais fait tout ce qu’il fallait, j’avais même avalé l’horrible décoction que prépare cette vieille folle, tu sais, celle qui habite au pied de l’ancienne tannerie. Mais rien.

— Pourquoi avec lui ?

— Parce que j’en avais envie. »

Cette fois, Hilda accepta la confrontation et une ride se creusa entre les sourcils de Freyja :

« Tu l’as aimé, n’est-ce pas ?

— Oui. Follement.

— Oh, ma sœur chérie… »

Hilda ferma les yeux quand les mains de Freyja saisirent sa tête pour la serrer contre elle. Elle était stérile et sa folie à elle avait été de croire qu’elle ne l’était pas alors que depuis vingt ans, son corps ne lui appartenait plus, tout entier dédié au cosmos d’Asgard. C’était l’évidence même. Une folie plus grande encore que celle qui avait consisté à vouloir un enfant avec Saga Antinaïkos. Parce que cette lubie n’était que le désir d’une femme amoureuse, rien de plus. Une femme qui avait cru pouvoir en chasser une autre du cœur de l’homme qu’elle aimait si elle avait pu lui offrir un fils. Ou une fille. Ou peut-être même les deux, qui savait ? Ne disait-on pas que la gémellité pouvait être héréditaire… ? De nouveau en proie à ses rêves qu’elle continuait à entretenir depuis des années en dépit de tout ce qui les condamnait, elle ne sentait pas les larmes qui coulaient sur ses joues, dans son cou, sur les bras et les mains de sa sœur qui la berçait doucement. Le vide était immense. Et elle n’aurait bientôt plus rien pour réussir à le combler.

Quelque part en Asgard, Norvège, 30 mai 2006

Guilty ne s’était jamais servi d’un ordinateur. Non qu’il s’en serait rappelé mais à l’instar de la capacité de parler, d’écrire et de compter, un tel apprentissage ne pâtissait pas du châtiment de Death Queen Island. S’il ne savait pas le manipuler, avait décrété Mélanthios, c’est qu’il n’y avait jamais été confronté.

Le Gémeau déchu avait alors entrepris, quasiment dans les premiers jours qui avaient suivi l’arrivée de Guilty en Asgard, de l’introduire auprès des mystères de l’informatique et l’élève s’était montré aussi intéressé que doué. Bientôt autonome, Guilty n’avait plus eu besoin de requérir l’aide du Grec et passait désormais tout son temps libre – à savoir le temps qu’il ne passait à combattre Mélanthios – sur internet. Si rien de sa propre existence ne lui revenait, il disposait désormais de la possibilité de combler ses lacunes en ce qui concernait le monde qu’il venait de réintégrer et sa boulimie d’informations ne connaissait aucune limite.

Très vite, Guilty avait néanmoins posé la question : à quel genre de miracle Mélanthios devait-il de disposer d’une connexion internet ? L’intéressé s’était d’abord contenté d’un sourire matois en guise de réponse avant de dévoiler, devant l’insistance de Guilty, son petit matériel.

L’antenne satellite était bien cachée sous un amas de branches de sapin que le Grec mettait de côté à chaque utilisation. Accrochée à la face nord de la maisonnette en pierre, elle pointait droit vers un ensemble de satellites spécifiquement dédiés au réseau internet et qui permettaient aux zones blanches d’être raccordées au monde. Une catégorie dans laquelle entrait pile ce coin reculé d’Asgard, oublié de tous.

Guilty, qui s’était immédiatement renseigné sur cette technologie, avait par la suite cherché à en savoir plus : quel réseau, quel fournisseur, quel débit et surtout, à présent qu’il avait identifié le comment, le pourquoi. Pourquoi cette nécessité de disposer d’une connexion ? A quels usages Mélanthios la destinait-il ? Quels étaient ses objectifs ?

A toutes ces interrogations, l’ancien Gémeau avait opposé une fin de non-recevoir. Non pas franche et directe mais plutôt toute en non-dits et autres réponses évasives. Et ce n’était pas cette pièce annexe et sans fenêtre dont la clé de la porte toujours fermée pendait autour du cou de Mélanthios qui incitait Guilty à abandonner sa quête d’informations. A présent qu’il avait ouvert la boîte, il avait bien l’intention de l’explorer jusque dans ses moindres recoins.

« Il est intelligent. Très intelligent », avait écrit Mélanthios dans un mail à Alexei auquel ce dernier avait répondu par « je te laisse seul juge » suffisamment éloquent pour que le Grec considérât désormais Guilty d’un œil songeur. A dire vrai, si ses impressions se confirmaient, elles l’obligeraient à modifier pour partie la suite des opérations et plus précisément leur temporalité. Cependant, était-ce si grave ? Non à la vérité : au goût de Mélanthios, les choses n’allaient pas assez vite ; l’intégration de Guilty à ses plans pourrait bien faire pencher la balance dans un sens qui lui agréerait au plus haut point.

A l’occasion, Mélanthios s’interrogeait : le recrutement de Guilty avait beau avoir été prévu de longue date par Dimitri, ce dernier ainsi qu’Alexei avaient-ils anticipé le panel entier de ses capacités ? Qu’il fût un combattant hors pair d’un niveau propice à mettre n’importe quel chevalier d’or en difficulté était une chose ; qu’il fût doté d’une capacité de réflexion aussi rapide et précise en était une autre qui n’en rendait ses talents pour le combat que plus dangereux encore. L’arme était belle, Mélanthios en convenait volontiers ; encore fallait-il parvenir à la contrôler.

* * *

« D’accord ! »

Essoufflé, les mains sur les genoux, Mélanthios contemplait Guilty par en-dessous :

« Tu as gagné, je me rends. »

A ces mots, le sourire de Guilty s’élargit sous le sang qui coulait de son arcade sourcilière fendue tantôt par le poing du Grec. Ce dernier n’était pas en reste bien que ce fussent en réalité les coups portés avec constance et application à son foie par son adversaire qui avaient eu raison de lui, et non les chairs éclatées ici ou là qui n’auraient d’autres conséquences que de lui rajouter de nouvelles cicatrices.

Après quelques semaines de réglages, Guilty avait découvert – ou plus probablement redécouvert – les avantages indiscutables de la ruse et de l’illusion et s’en donnait depuis à cœur joie. Son opposant n’était pas né de la dernière pluie et s’y connaissait en matières de tromperie, il avait néanmoins fini par être battu à son propre jeu.

Et si ce n’était que ça…

Tout en achevant de reprendre son souffle, Mélanthios observait l’autre homme du coin de l’œil. Son attitude n’avait plus rien à voir avec celle un peu gauche et artificielle qu’il avait adoptée les premiers jours, déstabilisé par les changements opérés autour et en lui. Désormais parfaitement à l’aise avec son nouveau statut d’amnésique libéré de la tutelle du Sanctuaire, il parlait d’une voix assurée – dans un grec si parfait que Mélanthios commençait à soupçonner qu’il fût grec lui aussi – tenait une conversation sans plus fuir le regard de son interlocuteur et se fendait même de quelques traits d’humour. De sa constellation tutélaire, toujours aucun indice cependant, ni de son identité. A moins que Guilty lui dissimulât un éventuel regain mémoriel ? Non, décida Mélanthios en essuyant la sueur sur sa figure au moyen d’une serviette, car le seul sujet en capacité de replonger Guilty dans sa morosité était justement celui de ses souvenirs. Ou plutôt de son absence de souvenirs.

Ceux-ci néanmoins n’étaient pas indispensables au rôle que les Enfants du Cosmos entendaient lui faire jouer, bien au contraire : tant que Guilty ne recouvrerait pas la mémoire, il continuerait à pouvoir dérouter ses adversaires par sa capacité à user des attaques de n’importe quel chevalier. Et cet atout-là était trop précieux pour le gâcher par de subites réminiscences, Surtout en prévision de la suite.

Mélanthios n’avait plus de nouvelles d’Alexei depuis plusieurs jours à présent mais ne s’en inquiétait pas outre mesure ; tous deux savaient ce qu’ils avaient à faire et si le Gémeau déchu prenait un peu d’avance sur son programme, qui pour l’en blâmer ? Pour ce qu’il en savait, les préoccupations du Domaine Sacré relevaient pour l’heure de l’anecdotique pour la plupart de ses membres et quant au Pope en exercice, il avait d’autres chats à fouetter. Restait le cas de Rachel Dothrakis dont l’évocation tira un sourire sardonique au vieux Grec : une souris coincée dans un labyrinthe ne l’aurait pas plus amusé.

« Viens avec moi », jeta-t-il à Guilty tout en lui tournant le dos pour revenir jusqu’à la maison. Du coin de l’œil, il décela l’étonnement, puis la curiosité de l’autre homme qui ne tarda pas à lui emboîter le pas au travers des pans de glace de plus en plus rares et minces qui jalonnaient leur retour sur la terre ferme.

Une fois à l’intérieur de l’habitation, Mélanthios tira de sa chemise la cordelette en cuir qu’il portait autour du cou et se tourna vers Guilty :

« Il y a un moment pour tout. Ton moment à toi est arrivé. »